。’”

苏婉念到这里，声音顿了一下。

王大彪坐在地上，半干的泥水糊了满脸。

他张了张嘴，最后只挤出一句。

“这老东西……连威胁都玩成闭环了。”

苏婉继续往后翻。

2022年3月。

“他把福利院的旧档全部拿到了我面前。”

“青阳福利院那些年帮忙做体检的义工名单，家庭联系方式，工作单位，全在他手里。”

“他说，你不做，有的是人做。”

“但你要是走了，你认识的每个人，都会比你先消失。”

“我问他，你到底想要什么。”

“他说——”

“永生。”

陈宇的视线停在那两个字上。

永生。

不是长寿。

不是多活十年。

是永生。

苏婉翻到下一段。

字迹明显更乱了。

有些字被划掉重写，有些句子写到一半就断了。

空了大半页，又在最底下重新开始。

2022年6月。

“今天送进来的供体，是个男孩。”

“十九岁。”

“他进手术室之前，还跟我说谢谢。”

“他以为自己是在做有偿体检。”

“我笑着说，不客气。”

“手术做了四个小时。”

“出来的时候，那孩子脸色灰白，嘴唇一点血色都没有。”

“护工把他推走了。”

“我不知道他后来怎样。”

“我不敢问。”

孙雪站在最后面，视线钉在那本日记上。

她的手指下意识蜷了一下。

苏婉继续翻。

2022年10月。

“陆天荣最近的身体出了问题。”

“不是缓慢退化。”

“是突发的。”

“上周三的例行检查中，他的血清补体c3在两天内飙升了四倍。”

“ig抗体滴度直接破表。”

“超急性排斥反应。”

“我跟他说过很多次。”

“不同供体的h抗原不可能完全匹配。”

“频率越高，免疫记忆越强。”

“他的身体已经把所有外来血液，都标记成了入侵者。”

“他不听。”

“他只说了一句话。”

“加药。”

孙雪终于开口。

她的声音很轻，却冷得压人。

“免疫记忆是单向的。”

“一旦形成，几乎不可逆。”

她看着苏婉手里的日记。

“每加一次药，就是在炸药桶上多压一块砖。”

“压得住的时候，好像什么都没发生。”

“压不住的那天，就是一瞬间的事。”

苏婉点了一下头，翻到更后面。

2023年4月。

这一页的字已经潦草到快认不出。

不少笔画叠在一起

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